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1980 Seu nome é Hilda. Lembro-me vagamente da sua fisionomia, entretanto, lembro-me bem do tártaro verde dos seus dentes... eu não tinha coragem de encarar o seu olhar. Forço mais a memória: cabelos escuros, meio crespos, estatura média, rechonchudinha. Raramente saía da sua mesa para vir até a minha. Dona de uma curta paciência, ela me amedrontava.  Eu não conseguia me fixar nos números, nas contas, nas tantas atividades a serem feitas. Então, eu era solicitada com uma certa frequência à sua mesa. Muda, cabeça baixa, conseguia apenas encarar o tártaro.  Meu medo foi se avolumando até eu não querer mais ir para a escola, o que levou minha mãe até lá, para tentar entender o que acontecia. Então, pela última vez, sou chamada à sua mesa. Ela me expressa uma preocupação fingida. Não me lembro das suas palavras, não me atrevo a encará-la, lembro-me apenas do verde tártaro. 1982 Seu nome é Cida, Maria Aparecida. Não me lembro muito bem da sua fisionomia. ...

Sabe quando você grifa um trecho de um livro que você está lendo, ou anota uma frase que ouviu em uma palestra ou pregação? Certa vez, viajando de avião, uma frase inscrita na capa das poltronas chamou a minha atenção: “Descubra se o futuro é cinzento mesmo, ou se é você que está de olhos fechados” Quando esse tipo de coisa acontece, vale a pena parar, e se perguntar por que aquilo chamou a sua atenção, por que te atraiu? Pode haver uma razão bem especial por trás desse interesse. Mas desta vez, não foi lendo um livro, ou ouvindo alguma preleção, que eu fui fisgada. Foi vendo uma cena de um episódio do The Good Doctor, aquela série que se dá predominantemente em um ambiente de hospital, e conta as histórias de Shaun Murphy, um jovem médico cirurgião com autismo. No episódio em questão, Shaun e sua esposa Lea estão curtindo aquela fase inicial de pai e mãe com Steve, seu bebezinho, e estão percebendo o quanto a chegada de uma criança altera a dinâmica da casa e do relacionamento. ...